Seconda Guerra Mondiale - Fasi

Il banchetto dei Giganti

Un tempo, il mondo era governato da giganti. Non erano giganti nel corpo, ma nella sete di dominio. Sedevano attorno a un’enorme tavola, scolpita nel legno delle mappe, e divoravano terre come fossero pane. I loro nomi cambiavano a seconda di chi raccontava la storia: uno indossava una divisa scura e parlava di purezza; uno sorrideva con labbra d’oro e mani sporche di petrolio; un altro, dall’Est, celava il volto dietro una cortina di fumo e silenzio.
Quando il gigante del Nord marciò sulla prima città libera, gli altri finsero di non vedere. Preferirono brindare con vino di convenienza. Ma il banchetto si tramutò in tempesta: il gigante tedesco calò sull’Europa come un’ombra affamata, spezzando confini, divorando lingue e spegnendo luci. Dalle ceneri delle biblioteche e dei templi, si alzarono soltanto urla.
I venti del mondo si alzarono in risposta. Alcuni giganti si ridestarono dal torpore, altri si allearono con l’ombra per ottenere un pezzo di pasto. La tavola si spezzò, e la terra divenne campo di battaglia.

Il regno dei senza volto

Nel cuore del continente, mentre i giganti si azzannavano, nacque un regno che non appariva su nessuna mappa. Era fatto di filo spinato, neve e silenzi. I suoi sudditi erano privati del nome, ridotti a numeri e lacrime. Nessuno entrava per scelta, nessuno usciva per diritto. Le strade del regno erano binari, e i treni viaggiavano sempre in un’unica direzione.
Nel cielo, nessuna bandiera sventolava: solo fumo. Ogni giorno, il sole guardava dall’alto, ma distoglieva lo sguardo al tramonto. Gli alberi non cantavano, i cani non abbaiavano: persino la natura sembrava aver disertato. I bambini perdevano i volti prima ancora dei denti da latte, e gli anziani smettevano di raccontare storie, perché nessuno sopravviveva abbastanza da ascoltarle.
Quel regno era il cuore nero della guerra. Un buco dove la coscienza umana era stata gettata e sepolta.

La foresta dei sussurri

Eppure, tra le rovine e il sangue, crebbe una foresta. Nessuno la piantò. Nacque dove i soldati gettavano le armi e i contadini nascondevano i fuggitivi. Ogni albero della foresta portava il nome di qualcuno che aveva detto no. Un no sussurrato, spesso pagato con la vita, ma che aveva radici profonde.
C’erano donne che cucivano mappe sotto le gonne, uomini che sabotavano binari con mani nude, monaci che nascondevano bambini sotto i corali. La foresta era ovunque e in nessun luogo. Nessuna uniforme, nessun esercito: solo sguardi che si incrociavano al tramonto con la consapevolezza che il male non si vince con più male, ma con coraggio e memoria.
Quando infine i giganti si accasciarono uno dopo l’altro, stremati e ciechi, la foresta rimase in piedi. Non cantava vittoria, ma piangeva i suoi morti. Tra le fronde, il vento raccontava storie non di eroi, ma di esseri umani.
Da quella terra ferita nacque un nuovo giorno, ma con cicatrici che non dovevano essere coperte. Perché ogni volta che un popolo dimentica la voce dei sussurri, il banchetto dei giganti può ricominciare.