Periodo monarchico in Italia

Il tempo dei troni silenziosi

C’era un’epoca in cui la terra non apparteneva a chi la coltivava, ma a chi sedeva immobile su un trono. I troni erano alti, scolpiti nel marmo e nel sangue, posati su fondamenta di leggi antiche come la paura. I troni non parlavano, ma comandavano. E sopra di essi, si ergeva una figura che non era uomo né dio, ma qualcosa che si credeva al di sopra di entrambi: il re assoluto. Egli non discuteva, non si difendeva, non si spiegava. Comandava e basta. Dicevano che fosse unto dal cielo, che la sua volontà fosse l’estensione della volontà divina. In verità, nessuno aveva mai sentito Dio parlare, ma tutti avevano udito la voce del re: ferma, sicura, irrevocabile. Il re assoluto non era solo il centro del potere: era il sole attorno a cui dovevano ruotare tutte le orbite del mondo. Così dicevano in Francia, così credevano in Spagna, così accettavano in Russia, e anche in tanti piccoli regni disseminati tra le nebbie del Sacro Romano Impero.

Il giardino del comando

Il regno era un giardino ordinato, ma il giardiniere aveva in mano una spada. Le leggi non crescevano dal basso, non erano fiori spontanei del vivere comune: venivano innestate dall’alto, scelte e potate secondo la volontà del sovrano. Nessuno, se non il re, poteva cambiare la forma del ramo. Se il popolo moriva di fame, spettava al sovrano decidere se quel dolore fosse tollerabile o no. Se una guerra svuotava le campagne, spettava al sovrano calcolare se il sangue fosse un prezzo giusto per la gloria. E intanto, nei campi, i contadini chinavano il capo, gli artigiani pagavano le imposte, e i nobili, ben nutriti e ben vestiti, si affollavano a corte sperando in un gesto, un favore, un posto. Nessuno osava parlare di diritto: si parlava di grazia. Il re non era obbligato a essere giusto. Era obbligato solo a essere obbedito.

Il teatro di Versailles

Nel cuore della monarchia assoluta, la corte era il palcoscenico. A Versailles, ogni gesto del re era rituale: lo svegliarsi, il vestirsi, il camminare, perfino lo starnutire. Tutto era codificato, tutto doveva essere osservato, perché la corte viveva non di parole ma di sguardi. I cortigiani lottavano per avvicinarsi di pochi centimetri al potere, come pianeti ansiosi di ricevere un po’ di calore. Ma quel potere era freddo come il marmo delle sale. Tutto appariva armonioso, ma nulla era libero. Il re assoluto governava anche senza parlare, con la sola presenza, con la sola distanza. Chi era fuori dalla corte era fuori dal mondo. Chi era dentro, spesso dimenticava cos’era il mondo.

La gabbia

Ma anche il sovrano era prigioniero. Non poteva uscire da solo, non poteva ammalarsi, non poteva mostrare debolezza. Doveva sempre splendere, anche quando il suo regno tremava. Doveva mostrarsi infallibile, anche quando gli eserciti cadevano e le finanze crollavano. La monarchia assoluta era una gabbia dorata: solida per chi la costruiva, soffocante per chi ci viveva dentro. Ogni riforma era vista con sospetto, ogni apertura come un tradimento. E così, mentre il mondo lentamente cambiava, i troni restavano fermi, come se l’eternità fosse un loro diritto.

Le parole proibite

Fuori dai palazzi, nei caffè delle città e nei salotti delle capitali, alcune parole cominciarono a circolare come venti di tempesta. “Libertà”, sussurravano alcuni. “Legge”, mormoravano altri. “Popolo”, “Stato”, “Contratto”. Parole nuove, che nessuno aveva mai insegnato nelle scuole, perché le scuole erano per pochi, e quei pochi erano educati ad obbedire. I filosofi cominciarono a scrivere, a discutere, a criticare. Alcuni venivano esiliati, altri imprigionati, ma le idee viaggiavano comunque: si nascondevano nei libri, si travestivano da dialoghi, si infilavano nei pensieri dei giovani. La monarchia assoluta iniziava ad avere paura. Non delle spade, ma delle domande.