Montale, Eugenio - Forse un mattino

Eugenio Montale - Forse un mattino

"Forse un mattino andando in un’aria di vetro" si apre come un sogno interrotto, come una visione che nasce nel silenzio di un mattino irreale e si frantuma sotto il peso del vero. Ancora una volta, Montale ci conduce oltre il velo delle apparenze, ma non per mostrarci la luce: ci trascina, piuttosto, dentro il cuore oscuro dell’Essere, là dove il paesaggio si smaterializza e resta soltanto lo scheletro nudo del mondo. Questo testo breve, eppure abissale, è un frammento di Apocalisse personale, un istante in cui la realtà crolla e rivela il suo nulla.
Fin dall’inizio, l’immagine è diafana, sospesa: "un’aria di vetro" non è solo la trasparenza dell’alba, ma una trappola cristallina, fragile e tagliente, che avvolge il poeta come un sudario di luce falsa. È una mattina che non promette rinascita, bensì disvelamento: il sole, invece di scaldare, incide. Il giorno si apre come una ferita. Il poeta cammina, ma ciò che lo circonda è destinato a dissolversi sotto i suoi occhi: "forse si aprirà sul viso una crepa". È la maschera del reale che si spezza, la pelle del mondo che si lacera per un istante, lasciando affiorare l’orrore sottostante.

Il terrore della verità

In quel frammento, Montale esperisce il terrore della verità assoluta, quella che non ha carne né voce, ma solo "il nulla". Non il nulla filosofico astratto, ma un vuoto tangibile, "dietro di te", come un'ombra che ti insegue. Questo nulla è il lato oscuro del mondo, l’ossatura spettrale che si cela sotto ogni apparenza. Qui l’universo si fa cimitero di forme, e il poeta – come un viandante in una città fantasma – si accorge che ogni cosa era illusione, fondale di cartone. Tutto ciò che credeva solido si scioglie come nebbia al primo sguardo lucido.
Montale non ha bisogno di architetture gotiche per evocare l’orrore: gli basta un mattino terso e una crepa nel velo del visibile. È la visione di un uomo che ha intravisto l’abisso e, invece di fuggire, ha deciso di sostarvi accanto, con occhi aperti e mente vigile. Ma proprio perché l’abisso non si può sostenere troppo a lungo, subito subentra il "rientro", il ritorno nella normalità, nei "gesti consueti", nella "finzione collettiva". È il ritorno alle maschere, necessario per non impazzire. Tuttavia, il poeta è cambiato. Non può più credere alla realtà come prima. La ferita del nulla resta. L’aver visto ha un prezzo: la solitudine, il sentirsi "più estraneo" a ogni cosa.

Il poeta come veggente

La figura del poeta qui si fa simile a un veggente condannato, un sopravvissuto dell’oltre, costretto a vivere tra chi non sa. Come il dannato di una leggenda nordica, egli cammina in mezzo agli altri, ma porta il marchio di chi ha scorto il volto nudo della verità. Questo volto non è quello di Dio, né della bellezza, ma del vuoto che tutto sostiene. Non c’è epifania luminosa, solo consapevolezza tragica. Il gotico montaliano, in questa poesia, è silenzioso, fatto di trasparenze che tagliano, di sole che abbaglia invece di scaldare, di un mondo che si sgretola nel suo stesso splendore.

La poesia come monologo interiore

La poesia diventa così un monologo interiore, pronunciato come da un viaggiatore perduto in un deserto metafisico, dove il paesaggio si disgrega e rimane solo lo scheletro delle cose. La "finzione collettiva" è la vita quotidiana, la società, il linguaggio stesso. Montale ci mostra che la verità non può essere detta, solo intravista – come un fantasma in un lampo. Chi ha avuto questo sguardo, chi ha sentito la crepa, non potrà più essere come prima.
Ecco allora che "Forse un mattino" si presenta come un’epifania negativa: non è la rivelazione di un senso, ma la rivelazione della sua assenza. Un’illuminazione oscura. L’unica verità è il nulla che sostiene il mondo, la scena smontata di un teatro in rovina, dove gli attori continuano a recitare ignorando che le quinte sono crollate. E il poeta, solitario tra i sopravvissuti, tace.