Traduzione di Versi 478 - 530, Libro 3 di Virgilio

Traduzione all'italiano

Quivi già per corrotte aure un'infausta
sorse stagione e per tutto d'autunno
l'arsura imperversò mettendo a morte
ogni schiatta d'armenti e d'animali,
e guastò l'acque, fé' marcire i paschi.
Ne semplice di morte era la via,
ma poi che un'ignea per le vene tutte
diffusa sete le infelici aveva
membra risecche, un fluido umore invece
sovrabbondava che in sé tutte a pezzi
le disfatte dal male ossa traea.
Sovente a mezzo il sacrificio l'ostia
ritta a l'aitar, mentre col niveo nastro
cingono il lino de la benda, cadde
tra gl'intenti ministri moribonda;
o se altra già col ferro il sacerdote
avea colpita, de le imposte fibre
non ardon l'are, ne può dar responsi
il consultato vate; da le gole
appena rosso esce il coltello, e il suolo
d'aride chiazze a fiore a fior s'imbruna.
Così per tutto moiono i vitelli
ne' prati erbosi, ed a' presepi colmi
le dolci vite spirano: la rabbia
entra ne' cani docili, ed infermi
i porci squassa una tosse affannosa
con tumide le fauci soffocati.
Langue senza mercé di sue bravure
ne voglia d'erbe il trionfai cavallo,
via si rifugge da le fonti e batte
spesso il terren col pie: bassi gli orecchi,
ivi intomo un sudor vario, ben diaccio
su la morte; la pelle inaridisce
e si sente a toccarla tutta scabra.
Questi avanti la fine offrono segni
ne' primi dì, ma se in processo il morbo
prende a incrudir, allor focosi gli occhi
e tratto su dal profondo il respiro,
grave talor d'un rantolo; e incavati
tendono i fianchi con lungo singulto:
vien da le nari un fosco sangue, e preme
aspra la lingua le ostruite fauci.
Giovò introdurre con un corno in bocca
lenèo liquor; sola salute apparve
per i morenti, ma rovina in breve
era ciò stesso: di furor rifatti
ardeano, e a l'orlo de la triste morte
- o Dei, a' buoni date meglio e tanta
enormezza a' nemici - da sé stessi
sbranavan sé con gli scoperti denti.
Ecco fumante sotto il vomer duro
il toro cade e vomita di bocca
sangue schiumoso ne' rantoli estremi.
Via va dolente l'arator staccando
dal fraterno morir mesto il giovenco
e a mezzo il solco abbandonò l'aratro.
Non l'ombra de le selve alte, non sanno
la voglia ridestar morbidi prati,
non il rivo che giù pe' sassi scende
più schietto de l'elettro a la campagna:
stremati sono gli affossati fianchi
e pesa uno stupor sugli occhi inerti
e piomba verso terra la cervice.
Il lavoro che giova e il bene fatto?
che la diffidi terra aver solcato
col vomere? Eppur non massici doni
di Bacco o nocque lor varia vivanda:
vivon di frasche e semplici gramigne,
son tazze i fonti vivi e i fiumi in corsa,
ne pensier turba i sonni salutari.