Cemento - Impieghi

Cos’è il cemento

Il cemento è la roccia che l’uomo ha imparato a fabbricare. Non nasce da una montagna, ma dal bisogno di erigere. È polvere grigia, impastata con acqua e ambizione. È un fango razionale, una creta industriale. Eppure, è anche un gesto primordiale: costruire, innalzare, durare.
Il cemento non ha pretese di bellezza. Non luccica, non vibra, non cerca lo stupore. È opaco, uniforme, concreto. Persino il suo nome non cerca metafore: dice “cemento” e subito pensi a un ponte, a una strada, a un muro. Eppure, dietro quella scorza grigia si cela una materia viva. Non viva nel senso biologico, ma urbano. Il cemento pulsa nei ritmi delle città.
È la pelle dei luoghi in cui abitiamo senza guardarli davvero. Palazzi, marciapiedi, scale antincendio, parcheggi, sottopassi: invisibili, ma onnipresenti. Il cemento è ciò che resta quando togli ogni ornamento. La sostanza nuda della civiltà.
Eppure, in quella nudità, c’è una forza silenziosa. Il cemento è affidabile. Quando è secco, non cambia più. Ti dà un sì o un no. Non si piega. Non si sposta. Regge. Resiste. Custodisce. È la promessa di restare in piedi anche sotto la pioggia, anche sotto il peso del tempo.
Ma prima, è una materia liquida. Scorre. Si versa. Si adatta alla forma dello stampo. È morbido prima di diventare duro. E in questo passaggio c’è tutta la sua verità: nasce come desiderio, si fissa come realtà. Il cemento non è solo materia: è decisione.
Non si lavora a mani nude. Si getta, si vibra, si livella. Non accetta errori, non tollera esitazioni. È una materia autoritaria. Quando si solidifica, non si torna indietro. È scelta impressa nel tempo.
Eppure, anche lui ha la sua fragilità. Le crepe arrivano col gelo, con l’umidità, col peso sbagliato. E quelle crepe sono umane: ricordano che anche ciò che sembra eterno può incrinarsi. Che anche i muri hanno cicatrici.

Ruoli

Il cemento ha cambiato il paesaggio del mondo. Dove prima c’era terra, ora ci sono pavimenti. Dove c’erano colline, ora ci sono sopraelevate. Non sempre con grazia. Ma sempre con intenzione. Ha creato città che sembrano cresciute in verticale, foreste di colonne, alveari di stanze. A molti appare brutto, freddo, spietato. Eppure, è casa per miliardi di persone.
Anche l’arte l’ha guardato. L’ha graffiato, scolpito, colorato. Certe architetture brutaliste hanno fatto del cemento la loro poesia. Niente orpelli, solo forma e funzione. Muri che sembrano respingere, ma in realtà proteggono. Strutture che non si fingono altro: oneste, dure, reali.

Durata

Il cemento non mente. Non è lucido, non è trasparente. È ciò che è. E forse proprio per questo si presta a contenere la vita. Non impone, ospita. È tela per graffiti, pavimento per scarpe consumate, sponda per skate, rifugio per chi ha perso tutto. È una materia che accoglie senza entusiasmo, ma senza giudizio.
Non ha il fascino antico della pietra, né il calore del legno. Non ha il riflesso del vetro, né la duttilità dell’argilla. Ma ha qualcosa che le altre non hanno: la discrezione della necessità. Il cemento non è nato per essere amato, ma per sorreggere. Non cerca applausi. Lavora in silenzio.
E così, giorno dopo giorno, si fa paesaggio. Si fa spazio. Si fa struttura invisibile delle nostre vite. Non lo guardiamo mai davvero, ma gli camminiamo sopra, gli costruiamo dentro, ci affidiamo a lui come a un fondamento che non chiede nulla.
Il cemento è il compromesso tra il sogno e la gravità. Non vola, non brilla, ma resta. E in un mondo che cambia troppo in fretta, forse è questo il suo dono.